Июльский полдень где-нибудь на каменистых холмах Прованса или сухих известняках Крыма. Воздух плавится от зноя, стрекочут цикады, и только выносливейшие из растений сохраняют присутствие духа. Среди выгоревшей добела травы и колючих кустарников сияют округлые, плотные, словно выкованные из старого серебра, кусты.
